le quotidien - c'est pas banal ...

Ou comment le langage ne peut que nous jouer des tours

En entendant l’expression « passer du coq à l’âne »,vous pensez tout de suite à ces personnes qui sautent d’un sujet de discussion à un autre, « sans transition », ou d’une action à une autre, dans une crise d’hystérie hyperactive digne d’un trader de Wall Street.

Mais pensez vous à la femme (vs à l’homme bien sûr) qui, après s’être amourachée d’un petit  coq narcissique, choisit la sécurité affective d’un paisible baudet (après peut-être avoir plumé un dindon (de la farce) …) ?

Mais aussi.

Le coq se hisse sur ses ergots pour mieux écraser les autres, en particulier les poules.  C’est pour cela qu’en France, dont il est l’emblème, les femmes sont payées 27% de moins que les hommes. Oui vous avez bien lu, le coq gaulois nous enfonce la tête dans le fumier à nous les poules ! Par comparaison, les anglais en sont à 15%, mais surtout en plein mouvement, avec des revendications et des procès en cours.

Soyons honnête, le coq protège ses poules, il est le seul à pouvoir les violer plusieurs fois par jour, et se fâche fort quand un étranger veut le faire à sa place … Quant à l’âne ? Il nous porte au contraire sur les sentiers escarpés des montagnes ; il est dur à la tâche, il est proche des femmes qui dans tant de pays portent le bois et l’eau sur leurs épaules.

L’expression peut aussi prendre un sens psychanalytique (freudien s’entend) en se faisant l’écho des variations libidinales de notre compagnon.

Parler sexe, c’est aussitôt parler religion : ces deux-là sont inséparables, vous n’avez pas remarqué ? Ainsi l’âne nous parle dans les Evangiles de l’humilité nécessaire pour entrer dans le royaume des cieux : serez-vous capable de renoncer à l’ego du coq pour assumer l’abnégation de l’âne, lui qui réchauffe le petit Jésus dans sa crèche, et porte le grand dans son entrée à Jérusalem ?

Que nous dit l’éthologie quotidienne ? Chez moi habitent un coq et deux ânes. Nous avons essayé de faire cohabiter deux coqs, impossible, le dominant (qui est passé à la casserole) massacrait le dominé (que nous avons gardé, c’est un choix politique). Par contre nos deux ânes cohabitent dans une harmonie surprenante. Deux mâles (certes castrés, mais ils ne l’ont pas toujours été !) qui dansent ensemble comme le yin et le yang et sont inséparables. Le coq se jette sur nous agressivement pour réclamer sa pitance, et son viril chant d’affirmation salue le soleil tous les matins. C’est quand même sympa, parce qu’ayant choisi  le dominé, il reste raisonnable, alors que le dominant nous cassait les oreilles plusieurs heures par jour (toute ressemblance avec …), et surtout par fin de nuit. Quant aux ânes, ils m’entourent pour me faire un câlin quand je viens leur dire bonjour, leur chaude odeur me renvoie direct dans un endroit où tout va bien, où « rien ne pourra t’arriver parce que maman est là », lieu imaginaire si il en est, mais aussi bien réel si l’on en reste au plan des sensations et des émotions. Ils ne réclament jamais quand ils savent que je suis trop « débordée » pour m’occuper d’eux (ce qui ne m’empêche pas de culpabiliser bien sûr), et sont un remède très efficace quand les pressions se font trop sentir. Parfois j’ai envie de dormir à l’étable au milieu des poules, des canards et des ânes au milieu de la botte de foin, je serai bien mieux logée que la jeune femme retrouvée dans un 4m2 à Paris avec son bébé  …

Je passe ainsi du coq à l’âne[3]sans complexe, pour vous dire deux mots de l’expression « avoir la puce à l’oreille », qui de nos jours me fait irrésistiblement penser à ces accros du portable, MP3, 4, 5 et autres i-phones, j’en oublie sûrement, qui passent leur temps à régler leurs oreillettes, mais je ne vais pas aller leur « chercher des poux sur la tête »  …[4]

Parlons-en d’ailleurs, de « chercher des poux sur la tête ». Encore une corvée familiale fruit indirect et indésirable de la démocratie : « avant », quand les écoles publiques étaient infestées de poux, on passait tout le monde à la tondeuse et à la Marie-Rose et c’était l’hécatombe chez les poux, qui d’ailleurs ont disparu pendant longtemps. Et puis voilà, revenus par les côtés, ils ont envahi de nouveau notre pays en préalable au frelon asiatique et au vison d’Amérique. Et bien sûr, hors de question de raser nos enfants dans un pays encore traumatisé par les abus post-libération. Alors les poux survivent et se multiplient, passant d’un enfant à l’autre au rythme de la disponibilité et de la volonté de la mère de famille (vs du père quand c’est le cas). Les lotions anti-poux vident nos portemonnaies, gros budgets pour les familles nombreuses en âge scolaire, jusqu’à ce que la même mère de famille redécouvre les vertus de l’huile d’olive, du bicarbonate de soude et du vinaigre d’alcool. Et pour les puristes, de l’huile essentielle de lavande ou de tea-tree.

Dans une consultation de la semaine dernière, j’ai entendu entre autres cette histoire, et, avec l’accord de la personne qui me l’a racontée, j’ai eu envie de la partager. C’est une partie importante  de mon travail de récolter la parole de l’autre et de lui faire écho, et je la reçois comme un cadeau.

« J’ai  promis à ma petite-fille de lui faire voir ce fameux village animé de Noël,  place Royale.

Il est 18h, je circule en voiture  dans les petites rues de la ville de Pau, sombres malgré les éclairages. J’arrive au coin de la rue  Montpezat  où j’aperçois une silhouette soutenue par des  béquilles, silhouette qui ne bouge pas, légèrement  recroquevillée,  adossée au mur de l’immeuble qui fait angle.

« Avez-vous besoin d’aide ?  Non, non, dit-elle, je me repose un peu avant de  repartir ».

Ses jambes refusent d’avancer ! D’où vient-t-elle, ainsi à cette heure tardive ?  Du Cours Camou, chez le kinésithérapeute, répond-elle gentiment.

Ma petite-fille ouvre grand ses yeux.  On lui  a appris qu’il fallait faire des gestes pour aider les autres.

Je soutiens la vielle dame pour tenter  de traverser la rue mais je vois bien qu’elle ne peut pas aller plus loin. Ses jambes ne peuvent  plus avancer.

Je lui propose d’appeler un taxi pour la ramener chez elle. Elle refuse, elle ne veut pas déranger, elle veut rentrer chez elle ! Elle dit  qu’elle n’habite pas très loin, ….rue Carnot. Je la trouve bien optimiste … elle ne peut plus mettre un pas devant l’autre, ça ne marche plus !

Je lui demande quelle personne prévenir pour venir la chercher.

« Personne dit elle, je vis  seule, il n’y a personne à prévenir. J’ai seulement une femme de ménage qui vient me voir chaque jour, mais qui ne viendra que demain maintenant ». Cette vieille dame s’appelle Fabienne, elle a 87 ans  et personne ne l’attend … Elle n’a pourtant aucun mot d’amertume ou de plainte, elle veut avancer, mais elle ne le peut pas ! Sa détermination ne suffit plus. 

Il n’y a pas d’autre solution que d’appeler le Samu, la vieille dame a besoin de soin. Elle me regarde gentiment, esquisse un sourire. Elle accepte,  je n’oublierai pas son beau  visage résigné.

Ma petite-fille assiste à tout cela sans un mot ; je la préviens seulement que le Samu arrivera à grands bruits, qu’il ne faut pas s’inquiéter, et que c’est mieux que Fabienne soit prise en charge car l’hôpital la remettra très vite sur pieds.

Nous sommes dans la pénombre, les Pompiers s’annoncent, je leur fait signe de la main ! Ils s’approchent gentiment de  la  vieille dame, l’aident à monter dans l’ambulance.

Je suis désolée, j’ai  l’impression de l’abandonner !

Une dernière fois je lui fais un signe de la main, j’ai le cœur serré…

Je pense à ma grand-mère ! A toutes ces personnes âgées qui se retrouvent seules dans la vie, une  veille de Noël. 

Je me souviens du  conte de Noël « La petite fille aux allumettes » qui me faisait pleurer lorsque j’étais enfant. Elle s’était endormie la nuit de Noël, seule dans le froid pendant que  d’autres festoyaient  au chaud dans leur maison. Elle était partie au ciel, rejoindre sa grand-mère.

Qui sait ?  Pour ne pas déranger, cette vieille dame aurait pu glisser le long du mur et rester là dans la rue, en attendant que quelqu’un s’aperçoive peut-être de sa présence. »

MM

Noël, c’est le repas familial et les cadeaux, c’est la joie des enfants et la force de vie qu’ils portent avec eux, enfants chandelles de la nuit du solstice ou de celle de Noël. Il y a les contes devant le feu, et les chants accompagnés au piano ; il y a le Père Noël, qui est dans ces familles un grand-père généreux et peu désireux de reconnaissance. Il est le don aux enfants, pour la vie qui continue.

Mais vous le savez bien, le Père Noël est aussi un vieillard sadique et avare. Il n’aime pas l’équilibre des richesses ; il préfère le trop et le pas assez au ce qu’il faut pour chacun. Ce Père Noël oublie la simplicité de la crèche, il dégueule des cadeaux vite oubliés au pied de certains sapins, et ricane en ne laissant devant d’autres que le froid et la faim.

Difficile de ne pas tomber sous sa coupe, quelles que soient nos bonnes intentions. Une des manières de faire obstacle à ce Père Noël de l’ombre caché derrière le sapin, c’est d’avoir aussi une petite histoire de Noël à vivre et raconter.

Et vous, c'est quoi votre histoire de Noël ?